Nada puede estar bien si existe algo denominado Indios Verdes. Para un usuario del Metro, sólo es el nombre de la estción final de una de las líneas más importantes de Ciudad de México, pero si el advenedizo sigue avanzando, descubrirá que se trata de una escultura elaborada de maner extrema que representa precisamente eso, unos inidos verdes, ubicada en el punto que delimita una zona desconcertante de otra aún mas desconocida en esta megalópolis en la que nos encontramos atrapados. La imagen cotidiana de unos ciudadanos llevando la piel desnuda embadurnada de pintura verde es una aparición que puede suceder en cada esquina, en cada sueño, en cada rito de adoración a la muerte, en la confrontación de un pasado más presente que nunca, en la mirada atónita de un autor tan peculiar como Emilio Gordillo, quien a través de un libro magnífico, que va más allá de cualquier convención literaria, nos deja aún más desconcertados de lo que estábamos antes de saber sobre la existencia multiplicada, omnisciente y dueña del don de la ubicuidad que puede ser la presencia del Indio Verde que todo chilango lleva consigo.
"Muy buen libro."