LA PEONZA. Literatura fición - Francisco R. Breijo Marquez

De la audacia de profanar catedrales y de cómo la risa es el único homenaje que un enano puede rendirle a un gigante

Leer a Umberto Eco, y específicamente El péndulo de Foucault, es una experiencia física. No es simplemente un acto de lectura; es un combate de lucha libre grecorromana contra una enciclopedia que ha cobrado vida y que intenta someterte mediante llaves de semiótica, ganchos de historia medieval y estrangulamientos a base de citas en latín, hebreo y provenzal antiguo. Cuando uno cierra la última página de esa obra maestra, siente el agotamiento del superviviente y, al mismo tiempo, la euforia del iniciado. Siente que ha entendido el Universo, aunque cinco minutos después sea incapaz de explicarle a su pareja por qué los Templarios tenían que ver con la invención del código de barras.

Este libro que tienes entre las manos, lector incauto, nace de esa euforia y de ese agotamiento. Nace de la admiración profunda, casi patológica, que sentimos hacia el Maestro de Alessandria. Pero nace también de una necesidad higiénica: la necesidad de reírse después de la misa solemne. Porque Eco, en su inmensa sabiduría (una sabiduría que abarcaba desde Santo Tomás de Aquino hasta las tiras cómicas de Charlie Brown), sabía mejor que nadie que la única forma de soportar el peso de la cultura es la ironía.